СЛИШКОМ СВОБОДЕН
НАБЛЮДЕНИЕ
Знаешь, сегодня я слишком свободен,
День мой протяжен, как наши границы.
Так хорошо у окна мне сидится,
Глядя на тучи, листая страницы.
Видимо, небо мудрее, чем книги –
Нету ни тяжести в нём, ни сюжета.
Будь мы с тобою большие эстеты,
Мы полюбили бы именно это.
Февраль 2002
ЗАСЫПАЯ
Мир засыпает, я улыбаюсь,
Вертятся мысли, разъединяясь
За горизонтом сомкнутых век
И умирают, падая в снег.
Замерла птица, сидя на ветке,
Глядя сквозь окна в чёрную клетку,
Сопровождая из пустоты
То ли снежинки, то ли мечты.
Январь 2003
САНТЬЯГО
Я полдня предавался безделью,
Проникая в слова Коэльо,
Пирамиды, песок и ветер.
В вышине пролетали птицы,
Я поглядывал на страницы,
Закрывая ладонью солнце.
У верблюда есть недостатки.
Две недели идя без оглядки,
Он ложится и умирает.
И, недвижимый и незрячий,
Продолжает свой путь иначе,
Без баулов и пассажира.
Лишь оставив страницы света,
Оглянувшись на краски ветра,
Он увидит формулу мира.
Апрель 2003
СУМЕРКИ
Белое небо стало голубым.
Сумерки делают мир иным.
Вместо домов чернеют горы,
Взгляд в пустоту обретает опору.
Звёзды, а впрочем, пятна фонарей –
Это не просто сны дикарей.
В них мы уходим, во мгле растаяв;
Тени шагают походкой хозяев.
Май 2003
КОГДА ПОДНИМАЕТСЯ ВЕТЕР
Под вечер сырой, непогожий,
Минуя скопленья теней,
Спешил одинокий прохожий
Добраться домой поскорей.
В тумане, свободном от смога
И дышащем, как океан,
Прохожий глядел на дорогу,
А та убегала в туман.
Когда поднимается ветер,
Колеблются формы домов,
Их стены в мерцающем свете
Вдыхают осколки миров.
Не он ли нас гонит по кругу,
В себе лишь движенье любя?
Все люди – частицы друг друга,
И только немного – себя.
Шаги – равномерные звуки,
Мелодия сонных дворов,
По мнению нашей науки,
Основа динамики снов.
Зайдя, наконец-то, в квартиру,
Заполнив собой тишину,
Хозяин идущего мира
Прошёл, замедляясь, к окну.
В лучах приручённого света
Он смотрит сквозь плоскость окна:
Дорога с намёком ответа
В ночной пустоте не видна.
Он видит своё отраженье,
Насмешку прищуренных глаз –
И гасит спокойным движеньем
И лампу, и этот рассказ.
Июнь 2003
ИНДЮК
Я покидал беспечный край,
И вслед кричали мне "Прощай"
И моря монотонный звук,
И птица южная индюк.
Возможно, с гордым существом
Мы странным связаны родством:
Среди друзей, в кругу подруг
И он – индюк, и я – индюк.
Июль 2003
ВОДА
Тёплые волны, песочные замки,
Запах озона и дама в панамке,
Белые чайки на солнечном фоне,
Музыка моря, как шум в граммофоне, –
Всё, что недавно меня окружало,
В облаке ветра как дым улетело,
Капли дождя – леденящие жала –
Целя в сознанье, вонзаются в тело;
Там, где мечты оставляли следы, –
Дождь, умирающий в лужах воды.
Стоит себя оголить от фантазий,
Чувствуешь кожей занятные связи:
Птицы, деревья, холмы и кометы
В облако мыслей совсем не одеты;
Люди, себя окружая мечтами,
Либо снимают свои оболочки,
Зная, что в книгу с пустыми листами
Те опадут как застывшие строчки,
Либо теряются в ней без следа,
Будто в песке – дождевая вода.
Июль 2003
РАСТВОРЯЯСЬ
Я погружаюсь в шум дороги
И гул компьютерного тела, –
Как будто звуку нет предела
И разговаривают боги.
Закрыв глаза в мерцанье света,
Почти во сне, почти без цели,
Уже не чувствуя постели, –
Я сам частица их беседы.
Август 2003
ЗУБЫ СИНЕГО КИТА
Касаясь поручней балкона,
Гляжу на город подо мной:
Не то он склеен из картона,
Не то затянут пеленой,
И даже свет на силуэтах
Домов и башенных машин
Не обнажает их секрета,
Но лишь искрится у вершин.
Когда-то мы не замечали
Предела нашей глубины;
Так мысли, точные вначале,
Затем – лишь красочные сны,
Так мир, увиденный с балкона
Фрагментом нотного листа,
Теперь – то части ксилофона,
То зубы синего кита.
Август 2003
МАЛЕНЬКАЯ ТАЙНА
У меня есть маленькая тайна,
Тонкая, как лапки воробья,
Даже обронённая случайно
Будет незаметной для тебя.
Но как всё незримое – огромно,
Мне она – как облако в руке,
Сердце необъятного циклона,
Мощное, как ветер налегке.
Я смотрю из осени на лето,
В небе пролетают журавли,
Связывая тёплые рассветы
С влагой остывающей земли.
Так и это бледное колечко –
Грань соприкосаемых миров,
Пламя, объясняющее свечку,
Пепел догорающих костров.
Сентябрь 2003
ХВОРЬ
Дмитрий Королёв сегодня болен.
Он с утра не едет на работу,
А лежит и смотрит в потолок.
Нет, его не мучает ангина,
Нет, в груди его не ноет пуля,
И не всякой хвори есть названье.
Он лежит и смотрит в потолок.
Скучно, беспросветно, безоглядно.
Точка – не конец и не начало,
Холод – не отсутствие тепла.
В небе за окном светло и снежно,
Белы и туманы, и дороги.
Дмитрий Королёв не различает
Красок запотевшего стекла.
Декабрь 2003